Pas de montagne, pas de chute, pas d'histoire

Bienvenue sur ma fic, comme on dit.

Pas plus tard qu'aux temps jadis de cet été, j'ai eu l'envie subite d'écrire ma propre fanfiction YAOI, après en avoir lu un sacré paquet.
Ma fic à moi, celle où je mettrais mes idées, ce qui me plaît, toutes les conneries qui me passent par la tête (et croyez moi il y en a beaucoup) et toutes mes perversités.

Deux trois mots sur moi pour faire joli:
Intello. Bisexuelle. Gotho- pouffe. Fan de rock. Médiéviste. Anti-beauf, anti- connerie, anti- intolérance.
Parfois débile. Psychopathe verbale. Sentimentalo-romantique et menthe à l'eau toi même. Tout ce qui est bizarre, pervers, dérangé, détraqué, pas dans la norme, est fait pour me plaire.

Mes lectrices ont l'assurance de ma dévotion éternelle. Sans rire. Je vous kiffe grave mes loutres.

Première fic. Créée il y a presque huit mois, et seulement maintenant je lui cherche un titre.
Après mûre réflexion, ce sera: Jusqu'où tu irais par amour? mais c'est pas dit que je change pas encore.
Entre nous, ça fait quatre fois que je refais ma présentation, alors...

Je vous plante le décor. Deux petits jumeaux, Bill et Tom (sans déconner !!!!!!!!!!!) sont séparés à l'âge de huit ans, vous verrez bien pourquoi.
Tom part dans une institution pour orphelins et pour enfants difficiles. Bill part en hôpital psychiatrique.
A quinze ans, le hasard les réunit dans un internat. Ils ne se reconnaissent pas, leurs souvenirs ont disparu, il ne leur reste qu'une attirance irrépréscible de l'un pour l'autre.
Et ils deviennent amants.
Voilà, ça, c'est la base.
On rajoute Georg et Gustav, qui essaieront l'hétérosexualité avant de découvrir les amouuuuuuuuurs interdits et pervers. On rajoute une prof de maths aussi déjantée que moi si j'étais prof de maths (ce qui n'arrivera jamais vu qu'en vrai je fais histoire médiévale m'enfin bon), Mlle Hagen, on rajoute aussi la petite amie de Mlle Hagen, Franziska, qui est aussi la soeur de Gustav. Il y aura aussi un hétéro débile, un gay refoulé, un médecin visual key, une petite fille en dehors de la réalité, vous découvrirez à mesure.
J'ai envie de dire YAOI POWA avant tout.

Je vous laisse lire.

Vous pouvez voter ou donner votre avis sur ma fic:
ici
là
et encore là

Un nouvel annuaire a fait son apparition sous nos yeux éblouis il y a peu: celui là même, allez y voir un peu

Si vous voulez y inscrire votre fiction, en avant les petits loups, celle qui le tient s'y connaît en écriture et elle donne de plutôt bons avis (et ce n'est pas parce qu'elle aime ma fic que je dis ça)

Et voilà mon article n'a moi (enfin celui de ma fic quoi)





ET MAINTENANT QUE J'AI FINI DE BLABLATER SUR MOI MEME...
L'HEURE EST GRAVE
Le blog de Military-yaoi-th- 2, une des plus belles fics qui m'ait été donnée de lire a été désactivée. Preuve que personne n'est à l'abri, et ça, ça craint.
HEUREUSEMENT vient d'être créé CE BLOG


Si jamais vous avez vécu la douloureuse expérience de voir supprimées vos fics préférées ou si vous avez la peur légitime de voir la votre disparaître, allez sur ce blog, ça peut servir de point de ralliement et ça permettra de s'informer sur des disparitions intempestives.
Et surtout, si, comme moi, vous écrivez vos chapitres directos sur skyblog, pensez à enregistrer, c'est con à dire mais vu le nombre de fics géniales qu'il y a en ligne je m'en voudrais de pas l'avoir dit.

Par un bel après midi d'automne, un samedi, pas d'école, des enfants jouent dans le parc. Ils ont environ huit ans, et ils jouent à un jeu bien innocent: grimper aux arbres. Ils en ont choisi un, un immense, trois fois centenaires. Le but du jeu est d'aller le plus haut possible, ils dérangent les oiseaux sans s'en rendre compte, ils ne font pas attention, de loin on croirait l'énorme chêne secoué par la tempête. Parmi tous ces enfants, une demi douzaines environ, il y a deux jumeaux, Bill et Tom, parfaitement identiques, à ceci près qu'il y en a un qui grimpe le plus haut possible, qui s'accroche aux branches par les genoux en se balaçant comme un ouistiti, l'autre, mort de peur, a réussi à grimper à un mètre du sol après une heure d'hésitation et reste là, terrorisé.

Les autres enfants l'encouragent, lui hurlent d'aller plus haut.
"Allez Bill, fais pas ta mauviette, viens avec nous"
La faible voix de Tom a du mal à se faire entendre.
"Laissez le enfin..."
Bill se décide enfin, il s'appuie sur des branches, grimpe, deux mètres, trois mètres.... Tout à coup il se retourne pour regarder en bas, sa vision se trouble, il glisse, lâche prise, et tombe.
Les enfants sentent confusément qu'ils ont fait une connerie, et descendent à toute vitesse. Le premier à côté du corps inerte du petit garçon, c'est Tom. Il est là, à genoux à côté de son frère. Il écarte doucement les cheveux de son visage, il lisse du doigt le sang qui s'échappe de la bouche et des oreilles de Bill, puis il reste là, à attendre.
Les autres enfants ont couru donner l'alerte, les parents arrivent au galop, Simone, la mère des jumeaux, hurle de terreur. Tom la regarde avec les yeux vides, elle lui envoie une gifle magistrale, lui demande ce qu'il a fait.
- Mais remue toi! C'est tout ce que ça te fais de voir ton frère comme ça?
- ....
- L'ambulance arrive madame, dit un père à côté. Ne vous inquiétez pas, il respire encore.
Les parents demandent des explications à leurs enfants.
"Bah, il a voulu faire comme Tom et il est tombé.
- C'est vrai Tom? C'est toi qui l'a encouragé?
- .....
Les autres enfants profitèrent de son mutisme pour rejeter la faute sur lui et éviter d'être privé de dessert.
L'ambulance arrive, Tom se laisse traîner par sa mère, elle le pousse comme un paquet, il n'arrive plus à penser à quoi que ce soit, il a juste refermé le poing sur le sang de son frère.
Des heures atroces d'attente aux urgences.

- Mme Trumper?
- Oui?
- Votre fils est dans le coma. Son état s'est stabilisé, mais on ne sait pas quand il se réveillera. Gardez espoir tout de même...
Simone éclata en sanglot. Folle de douleur, elle hurle à Tom qu'il a tué son frère. Le médecin l'emporte bien doucement, et une infirmière vient prendre Tom par la main, et l'emmène dans une chambre vide.
- Tu sais, ta maman est très triste, c'est pour ça qu'elle dit ça. Ce n'est pas de ta faute, d'accord?
- .....
- Ton frère dort simplement, viens voir.
Elle l'emmène, lui montre Bill à travers une vitre. Puis le médecin la rejoint et dit quelque chose à l'oreille de l'infirmière.
A partir de là les souvenirs de Tom s'éclispent, il revoit vaguement une valise, des paysages qui défilent comme quand on voyage en voiture, une porte immense et un type qui dit "ah oui, c'est lui... C'est le petit garçon qui ne parle plus. Oui, vous avez raison... Autant ne plus lui parler de son frère... Comment va la mère? Très mal? Oui, c'est normal...

Et c'est comme ça qu'il se retrouva dans une institution, tout seul, sans rien comprendre, il ne parlait pas, mangeait à peine, se laissait guider comme un mouton, et ne pleurait jamais.
Neuf jours plus tard, Bill sortait du coma. Mais c'était trop tard pour Simone. Son intelligence, définitivement vaincue, avait abandonné son être à la folie. Elle refusa de retirer Tom de l'institution où il se trouvait, et quand Bill commença à réclamer son frère en pleurant, elle parvint à convaincre un psychiatre mal luné qu'il valait mieux effacer son frère de sa mémoire. Il rentra alors dans un établissement flambant neuf où il fut vêtu toute la journée d'un pantalon de toile blanche et d'une blouse de malade, blanche elle aussi. On lui donna des calmants dosés pour un adulte.

Il n'oublia pas son frère, mais il y avait un grand trouble dans sa mémoire, parfois il était incapable de répondre à l'appel de son nom, sans compter les maux de ventre, vertiges, migraines et spasmes que lui infligeaient les calmants.

Tom ne reparla pas avant ses onze ans. Et c'était pour dire que non, il n'avait pas envie de participer à l'exercice d'escalade. Comme il ne parla plus jamais du passé, on ne sut jamais vraiment s'il se souvenait de son frère, ou pas.
Et c'était vrai qu'à force de ne plus le voir, il en avait oublié les traits de son visage.

Et passent, passent les années...

Je me regarde dans le miroir pour voir s'il reste quelque chose. Oui, une belle coupure sous l'oeil gauche. Au moins ça ne saigne pas. Tant pis pour ces cons, qu'ils m'assomment s'ils le veulent, je refais mon maquillage et j'y vais comme ça. Et je les emmerde.

Fin du POV
Ce qu'il n'arrivait pas encore à se dire, c'est qu'il n'aurait jamais eu le courage de se remaquiller, de faire de lui ce qu'il avait vraiment envie d'être, s'il n'y avait pas eu Tom...

L'heure du déjeuner arriva, après deux heures d'histoire plutôt barbantes. Dès que la sonnerie retentit, Bill ramassa ses affaires et disparut dans la cour. Tom le chercha du regard, mais, ne le trouvant pas, se dirigea vers le réfectoire, pensant que Bill irait aussi, il fallait bien qu'il mange, lui aussi.
Quelques minutes plus tard, son plateau à la main, Tom scruta l'immense réfectoire. Pas de Bill à l'horizon.
Comme il avançait, il s'entendit appeler par un groupe de garçons de sa classe.

- Hey, l'intello! Tu veux t'asseoir?
- T'as parlé à quelqu'un que je connais?, dit Tom à Hans, qui lui désignait la chaise libre à côté de lui. Mettons les choses au clair. Appelles moi encore une fois intello et ça va chier.
- Ok Tom. Pas de problème.

Les garçons sortirent alors les conneries habituelles des garçons quand ils sont en groupe, à table, et sans surveillance.
Tom ne pouvait s'empêcher de regarder de temps à autre, derrière lui, tout autour, dans la salle. À tel point que ses camarades finirent par s'en rendre compte et par en rire.

- Tu cherches quelqu'un?
- Mmh, non non. Pas du tout.

En réalité, il cherchait Bill, mais il se voyait mal le leur avouer.
Il restait encore une place de libre à côté de lui, et un garçon vint s'y poser d'un pas nonchalant.

- T'es qui toi?, demanda Harry, un des types assit en face.
- Pourquoi, ma présence te pose un problème?
- Normalement, on demande avant de s'asseoir!
- Eh ben tu peux toujours essayer de me virer de là, si le cœur t'en dit.

L'autre avant lâché ses couverts et regardait Harry bien en face. En même temps, tout le monde pouvait voir qu'il avait des épaules larges de taureaux, des bras épais, et Harry n'était pas du genre courageux. Il la boucla.
L'autre, sans un mot, remit une mèche de ses longs cheveux derrière son oreille et attaqua sa bouffe.
Tom le regarda faire avec un sourire amusé.

- Et sinon, comment tu t'appelles?
- Georg Listing. Et toi?
- Tom.
- Enchanté.

Et Georg lui tendit sa main à serrer. Puis il se remit à manger. Il était poli et tout, mais fallait lui arracher les mots, un à un.

- T'as quel âge?
- Dix huit.
- T'es en dernière année?
- Bingo.
- Pourquoi tu manges dans ce réfectoire alors?
- Parce que je révisais, que j'ai pas vu l'heure passer, et qu'il n'y avait plus de place dans l'autre aile. Et que quand j'ai faim, j'ai faim. Aussi.

Cela, c'était vrai. Quel morfale! Tom, lui, n'avait très vite plus d'appétit. Ce que voyant, Georg se jeta sur ce qui restait dans l'assiette de Tom, après avoir demandé la permission bien sûr.
Harold, assis en face d'eux, fit une réflexion à la con sur le fait que manger trop l'endormait, Georg planta son regard brun sur lui. Nonchalant, mais brun.

- Moi, tout m'endort, quoiqu'il arrive. Alors, manger plus ou moins... D'ailleurs, c'est l'heure de ma sieste.
- Hein?, s'exclamèrent-ils tous.
- Quoi, vous avez jamais fait la sieste?
- Si, la dernière fois, j'avais six ans.
- Eh ben moi, je continue. À plus les jeunes.

Et, sur ses mots, il se tira. En baillant.
De l'autre côté de l'allée centrale, Tom reconnut les trois abrutis qui s'étaient amusés à barbouiller Bill de mascara, tôt le matin. Il demanda à Hans qui ils étaient.

- Mmh, eux, là bas? C'est Stephen, David et Richard. Pourquoi?
- Pourquoi ils ont fait ça à Bill ce matin?
- Parce que c'est assez marrant. Cette pauvre tapette sans défense.
- C'est très courageux, surtout.
- Qu'est-ce qu'il y a, Tom? Tu prends la défense de ta chérie?

Aussitôt, Tom saisit son couteau et plaça la lame contre la gorge de Hans sans que celui-ci put faire quoi que ce soit pour se protéger. Un petit truc qu'il avait appris à St Andrews.

- T'es malade, non?
- Ne redis jamais ça.
- Tu crois que tu me fais peur, tapette? Ces couteaux ne coupent pratiquement rien.
- Ah ouais? Et comme ça?

D'un preste geste de la main, Tom plaça le bout arrondi de son couteau en inox contre la trachée de Hans et appuya suffisamment pour lui couper le souffle. Les autres tout autour commençaient à paniquer sérieusement.

- Tom, arrête!
- T'es dingue ou quoi?
- Arrête, tu vas le tuer!
Tom considéra l'assistance en souriant.
- Je suis toujours une tapette, pour vous?
- NOOOOOOOON !!!!!! hurlèrent-ils.

Tom consentit à lâcher Hans qui se mit à ahaner et à cracher pour récupérer. Les autres regardaient Tom comme un psychopathe, un mélange de respect et de terreur.
Tom se leva alors, ils allaient voir ce qu'ils allaient voir, il alla s'asseoir à la table de David, Richard et Stephen.

- Qu'est-ce que tu veux?, demanda Stephen, pas engageant, et qui avait plus ou moins compris ce qui c'était passé à côté.
- Te dire, à toi et à tes petits copains, que s'attaquer à quelqu'un qui n'est pas capable de se défendre, c'est juste minable.
- Oooooh regardez ça les gars, Robin des Bois est de retour. Et qu'est-ce qu'on a fait de si minable, selon toi?
- Qu'est-ce qui vous fout le plus les boules dans le fait que Bill Kaulitz se maquille? C'est parce qu'il fait ce que vous n'aurez jamais les couilles de faire, ou parce que jamais vous ne pourrez sortir avec lui?
- Mon pote, tu ferais mieux de la boucler et de te casser de là si tu tiens à la vie.
- Je ne suis pas « ton pote », connard. Et je sais me défendre.
- Ah ouais?

Là-dessus, Tom bondit comme un chat sur la table et avant que l'autre n'ait compris ce qui lui arrivait, il lui décocha un formidable coup de pied dans la mâchoire, le renversant de sa chaise. Les deux autres allaient probablement le mettre en pièce, mais deux profs alertés par le bruit arrivèrent, dont madame Chauve Souris, en s'essuyant la bouche. Tom sauta à bas de la table.

- C'est lui qui a commencé, brailla David en désignant Tom.
- F'est pas beau de rappor....
- Mademoiselle Hagen, finissez ce que vous avez dans la bouche.
- D'accord. *gloups* Oui, je disais, c'est pas beau de rapporter, David.
- Vilaine, va, dit Tom, ce qui eut pour but de faire éclater de rire Mme Chauve Souris, enfin, Mlle Hagen.
L'autre prof la regarda d'un œil noir, puis il alla récupérer Stephen, toujours écroulé par terre.
- Bon, Mlle Hagen, j'emmène celui-là à l'infirmerie. Occupez vous des autres.
- Ben voyons, dit-elle dès qu'il fut assez loin pour ne pas l'entendre. Bon, qu'est-ce qui c'est passé ici?
- Rien, dit Tom.
- Rien, dit Richard en donnant des coups de latte à David pour le faire taire.
- Rien, dit un peu tout le monde autour.
- Génial. Donc il ne s'est rien passé, Tom n'était pas debout sur la table et Stephen n'est pas en direction de l'infirmerie, c'est ça que vous essayez de me dire?
- Quoiqu'il se soit passé, ça ne se reproduira plus, dit David.
Tom leur murmura discrètement à l'oreille:  retouchez à Bill et je vous aurais comme j'ai eu Stephen.
- Ça va, on a compris. Dégage maintenant.
Pendant ce temps là, Mlle Hagen pétait un câble.
« Non mais vous vous rendez compte, avant, j'étais dans un internat de filles, et ce n'était que mesquineries, petites saloperies entre copines, méchancetés, bêtises et jalousies, mais vous les garçons, vous êtes encore pires! La loi du silence, vous croyez que c'est malin? Je vous préviens, si je surprends encore une bagarre, UNE SEULE, c'est avec moi qu'il va falloir se battre! C'EST CLAIR?
Elle avait beau mesurer un mètre soixante pour très probablement quarante cinq kilos, aucun des garçons ne remit sa parole en doute.
Tom se pencha vers elle.
- Il n'y aura plus de bagarre, c'est promis.
Les autres garçons osèrent enfin bouger et retournèrent s'asseoir. Ne restaient plus, dans l'allée centrale, que Mlle Hagen et Tom. Mlle Hagen poussa un soupir.
- Du moins, pas en ma présence, mais bien cachée, à l'abri de tous les regards, c'est ça? Je ne me fais pas la moindre illusion vous savez.
« Moi non plus », pensa Tom en la regardant partir.